Sans Titre (18)

A nous 

le soleil d'hiver plaque ses rayons implacables sur les ajoncs de l'étang desséché; 
l'étendue,
meurtrie,
interroge sa beauté néfaste,
fait crisser de remords mouillés les interstices de l'herbe,
appelle au regain de vases brunes le sol des fonds vides,
somme les vents orageux de crever sur la mare,
afin de receler,
à nouveau,
d'aquifères labyrinthes